«Свиток» — старейшее и, пожалуй, самое крупное литературное объединение Сергиева Посада. С ним связаны имена Анатолия Чикова, Александра Горловского, Владимира Сосина и многих других известных сергиевопосадских литераторов, которые возглавляли или входили в литобъединение, воодушевляли коллег, единомышленников и читателей на протяжении последних сорока без малого лет.
Как и в начале восьмидесятых, среди «свитковцев» — а это слово давно прописалось в среде пишущей публики — по-прежнему много представителей технической интеллигенции. Но это не правило. На встречах клуба за одним столом могут собраться программист, крановщик и художник, из них в Союзе писателей будут состоять не все, да это и необязательно.
Заседания проходят в библиотеке им. Александра Горловского. Именно здесь впервые звучат новые тексты, здесь разбирают произведения друг друга, делятся открытиями, дают советы. Когда в маленькой комнате в цокольном этаже собираются два десятка творческих личностей, становится жарко — в прямом и переносном смысле.
«Не все выдерживают критику, особенно молодые. Я сама пришла в «Свиток» 19-летней, с полным ощущением, что лучше меня нет поэта на всём белом свете», — говорит председатель объединения Галина Ключникова, старший член «Свитка» на сегодняшний день. Она примкнула к лито, когда общество возглавлял Александр Горловский, легендарный загорский литератор, чьё имя теперь носит библиотека.
«Свиток» это не только поэзия. Владимир Коблов — один из немногих (судя по всему, один из двух) местных фантастов. «Говорят, что научная фантастика стала невостребованной. Это неправда, — объясняет он. — Читатели по-прежнему любят этот жанр, но часть авторов не смогла работать, столкнувшись с материальными трудностями. Другие — из-за того, что современный виртуальный мир оказался интереснее того, о чём пишут в книгах».
Владимир Коблов окончил технический вуз, но остался гуманитарием в душе, и именно техническое образование помогает ему в творчестве. Классический пример, когда в рассказе надо описать устройство механизма, и тут гуманитарий, скорее всего, будет менее убедителен технаря.
Во времена, когда система проверки текста в «ворде» настолько умна, что вот-вот полностью заменит корректора, кажется, что грамотность — не главное, что требуется от современного автора. Так ли? Нет, считают в «Свитке», — любому, работающему со словом, нужно владеть русским в совершенстве. Хотя бы ради того, чтобы это слово не растратить зря.
Предлагаем несколько новых произведений, созданных авторами «Свитка».
Галина Ключникова
Вечер
Чернильной кляксой мокрый вечер
Ползёт, сгущаясь, между зданий.
Свет сеют фонари, как свечи,
В стеклянных колбах пряча пламя.
Стоят вдоль улицы, сутулясь,
Всё безучастно созерцая,
Не огорчаясь, не волнуясь,
Времён движенье принимая.
Что наши жизни? Пыль вселенной.
Мгновенья вспышек незаметных.
Лишь огонёк души нетленной,
Возможно, след оставит светлый.
Владимир Коблов
Февраль 2018-го
«Пою о родине своей
Я незатейливо и тихо».
(О. Листопадская)
Февраль-то как на март похож!..
А должен быть суровей, вроде…
Портков (примета есть в народе)
Готовить надо трое всё ж…
А снега сколько навалил!
Лопату я не зря готовил.
Но в снегопад не прекословил.
Я в снегопад его любил!..
Сугробы надобны вполне
И притягательны детишкам.
Пусть дома ожидает книжка,
Но снег — отдайте малышне.
Прочистить тропок и дорог
Нам возраст силами поможет.
Но о других созданьях тоже
Февраль заботиться помог.
Медведь, к примеру. Он в лесу
Хотел бы спать зимой в берлоге.
И сон чтоб крепок был в итоге.
Подумал он и про лису…
Про белку, зайца, грызуна…
В заботе землю не забыл.
Он как мужчина поступил.
Теперь укрыта вся она.
Вот так зима своё берёт.
А снега — многие просили…
Он — достояние России.
Весной земля его попьёт…
Ольга Синюк
Не верить снам, в секундах видеть
вечность,
Всё сущее ценить как неба дар
И ощущать мгновений быстротечность,
Но не спешить, как будто на пожар.
Вновь за окном осыплется берёза,
Потом метель, и вновь потом капель…
Все это жизни ласковые грёзы,
Весь мир для Бога — это колыбель.
И мы для Бога — плачущие дети,
И ворох лет — забава и урок.
Всё то, что дал Господь на этом свете, —
Примите в дар. И малый колосок,
И волны моря, и вершины гор,
И скромную речушку без названья,
И глазу вдруг открывшийся простор,
И дальних звёзд волшебное мерцанье.
И бисером на тонкой паутинке
Соцветья судеб, подвиги, грехи…
Держу как якорь робкую травинку,
Вплетая мироздание в стихи…
02.08.2017
Светлана Кузьмина
Март изо льда выдавливал раба.
Раба Зимы. По капле. Очень жёстко
Неделю шла упорная борьба
На площади, на лужах перекрёстка,
На крышах и на лестнице в подвал.
Зима с ухмылкой на него глядела,
Швыряя горсти снега то и дело
На лёд. И он ей ноги целовал.
Наталия Докторова
Город юности и детства
Где теперь? Ведь не найдёшь…
Кажется здесь — по соседству,
Хоть и рядом — не дойдёшь.
Всё осталось там — в том веке,
Мой Загорск теперь другой
И счастливые все вехи
Снесены. Ах, Боже мой!
Нет заветного проулка,
Где впервые обнял друг.
Сердце билось громко, гулко,
Заглушая всё вокруг.
Места первого свиданья —
«Горкино» — в помине нет.
И лишь в памяти то зданье,
Где подъезд и наш секрет.
Там впервые целовались
И болтали до зари.
Там все двери открывались,
Люди были все свои.
Где бесстрашье и беспечность?
Где открытая всем дверь?
Ведь прошла совсем не вечность.
Где же это всё теперь?
Лишь Медведица всё та же
В небе среди звёзд ковшом.
Да и я всё та ж Наташа,
Хоть и в городе другом.
Как же быстро время мчалось!
И с годами всё милей
То, что в памяти осталось
От чудесных светлых дней.
Город юности и детства,
Хоть с годами стал другой,
Всё равно здесь — по соседству…
Только лишь глаза закрой.
Любовь Лукашина
Подруге
Лето в разгаре. Но дождь проливной
Напоминает об осени,
И повторяет он вместе со мной:
«Бросили, бросили, бросили».
Кто-то — учёбу, а кто-то — семью,
Кто-то — собаку лохматую…
Можно вернуть их. А душу свою,
Душу, грехами распятую?
Вроде кончается дождь проливной,
Травка глазеет умытая.
Скрыта туманами и тишиной
К церкви дорога забытая.
Тамара Александрова
Весенний воздух
Пахнет воздух сегодня по-новому,
И особенный свет на заре.
Пахнет терпкою стружкой сосновою
И медвяной росой на дворе,
И пьянит этот воздух чуть розовый,
И дрожит, и звенит, как струна,
С каждой ветки, серёжки берёзовой —
Так и дышит мне в душу весна.
Марина Калинина
Снежинок тоненькое кружево
Ложится на мою ладонь.
Опять по-зимнему завьюжило —
Летит по небу белый конь.
Он машет гривой над полянами,
Срываясь с рыси на галоп,
И хлопья снега, словно пьяные,
Летят в подтаявший сугроб.
Так разрезвился на прощание,
Мол, дайте побеситься всласть,
А уж потом в края печальные
На много месяцев попасть.
Ну что же, пусть ещё потешится,
Попляшет, как в печи огонь…
Ему вослед по небу вешнему
Уже бежит зелёный конь.
