В октябре стали известны имена победителей поэтического конкурса «Бегущая строфа». Конкурс придумали ребята из сергиевопосадского творческого объединения «КвадратЪ», а заявки приходят со всей страны. В один из выходных дней участники — те, кто смог приехать в наш город, — представили свои работы в библиотеке им. В. Розанова. Публикуем лишь часть этого многочасового поэтического марафона.

НОМИНАЦИЯ «МОЕЙ СУДЬБЫ ДЕВЯТЫЙ ВАЛ»

1-е место — Зарина Бикмуллина

Памяти Муси Пинкензона

Вставай! — натянулась кварта. В пустом квартале скрипичный крик занавески с окна сорвал.
Какие-то люди с глазами из серой стали не стали ломать незнакомый им интервал.
Вставай! — растянулось время. Мотив не сразу из памяти в голос, из минуса в жар пророс.
Пока горячо железо, кипящий разум воспрянул и встал во весь свой недетский рост.
Никто! — сорвалась тишина. Окатила жаром и вышивкой алой — оптом десятки спин.
Причина — неправильный выбор репертуара. Корректнее было закончить «аллес ист хин».
Добьёмся! — смеялась кварта в больном стаккато, и билась скрипка, свернувшая шейку об дощатый помост.
Залив железным закатом подгрифок и деки, латунь пощадила лоб.
Вставай! — умоляла кварта, сломав два тона и став несмелой секундой за ноль секунд.
Нельзя позволить себе ни вскрика, ни стона, когда пинают ботинком с презрительным «унд?».
А скрипка — не дёргалась, гордая, и не просила. Но плакала, переводила в расплав канифоль.
Ведь если ему не умолкнуть хватило силы, то нужно допеть — тринадцатая, си-бемоль.
И если бы я умела, как скрипка, — плакать, то не удержалась бы в рамках сухих лексем.
Как та, что звенела в ноябрь, сквозняк и слякоть, как та, что в затакте вздохнула — и стала всем.
Как та, которая стала — и стон, и вскрик, которая умирала, струною обняв, обвив.
И если бы я умела любить, как скрипка, то это была бы история о любви.

НОМИНАЦИЯ «ЧАС МУЖЕСТВА»

1-е место — Денис Ткачук

Когда огонь до камня выжжет души,
Когда остынут наши имена,
Останется лежать: лежать и слушать,
Как тихо разъедает рыжина.
Послания без точных адресатов,
Ну а пока, от боли не крича,
Во тьме не различаем снег и вату,
Багряный лист и скальпель главврача,
И бруствер здесь — кирпичная оградка,
Прямой наводкой залпы тишины…
Когда-то мы сгорали без остатка,
Чтоб вам сейчас другие снились сны,
Когда-то мы на марше пели хором —
Теперь же наши песни не слышны,
Но душ ещё искрит бездымный порох
Под бронзовым созвездием войны,
И наш огонь однажды станет вечным,
Простор небес укроет, как плита,
Рассвет отечески обнимет плечи,
И боль отхлынет, словно темнота.

НОМИНАЦИЯ «ШЁПОТ. РОБКОЕ ДЫХАНЬЕ…»

1-е место — Анастасия Броварец

Тебя, кажется, явно писал Брюллов:
Мягкий контур неженских губ и высокий лоб,
Тонких пальцев легчайший пудровый креп-сатин.

В Третьяковку стоит с тобой идти
Или в Пушкинский — в общем, туда, где греки:
Всех Гераклов, Фебов, Гермафродитов — нафиг из картотеки,

Всех на свалку, в утиль, на слом.
А на их постамент — тебя, на бархат и под стекло.
И пускать посмотреть — за большие деньги и по огромному блату.

Кстати, встретимся: я тоже там экспонатом —
Цветовым пятном на одной картине
Между Босхом и Брейгелем. Ровно посередине.

НОМИНАЦИЯ «МОЛОДАЯ ПЕСНЯ»

1-е место — Кира Марченкова

Моя любовь

Не ждёт чудес душа моя, уже отведавшая страха.
Но разглядев в твоём окне едва горящую свечу,
Вот-вот поверю в то, что я — не я, а маленькая птаха,
И улечу,
И улечу,
И улечу.

И я дышу, и я спешу, как будто нас не разлучали,
Как будто нет земных границ, как будто боли не боюсь,
Но вспоминаю — больше нет упругих крыльев за плечами,

И остаюсь,
И остаюсь,
И остаюсь.
Я остаюсь, я расстаюсь с мечтой наивной и нелепой,
Держу за пазухой слова, тебе не сказанные вновь.
Но, как большой воздушный шар, летит в распахнутое небо

Моя любовь,
Моя любовь,
Моя любовь.

СПЕЦПРИЗ ОТ ИЗДАТЕЛЬСКОГО ЦЕНТРА «СОДЕЙСТВИЕ» — ИЗДАНИЕ АВТОРСКОЙ КНИГИ —

СОФЬЯ ВАХНИНА

***

Я не хочу, чтоб смерть заставала в бегстве,
Она всё равно догонит, зачем бежать?
Оставшиеся секунды должны соответствовать
Всей моей жизни до этого рубежа.

Она была недолгой, но очень светлой,
Меня и друг друга любили отец и мать.
Я видела их засыпанных едким пеплом
И всё ещё отказывалась понимать,

Что кто-то вернулся меня увезти отсюда —
Вернулся в пропавший город, в чадящий мрак.
Скорее в седло! Нам боги готовят чудо:
Ведь главным героям немыслимо умирать!

Да, жизнь моя счастливой была и богатой,
Успелось в ней даже истово полюбить.
Но я — благородна, он — варвар и гладиатор…
И нас догоняют смертельного дыма клубы.

Вот вздыбилась лошадь и — вмиг седоков роняет.
«Поедешь одна — не вывезти ей двоих!»
Но прочь от шлепка моего понеслась вороная,
А я замираю в желанных руках твоих.

Как страшно-прекрасны огненные переливы.
Я не хочу, чтоб в бегстве застала смерть.
Оставшиеся секунды должны быть счастливыми,
Если в глаза тебе я буду смотреть.


Лучше бы вряд ли придумали боги, пожалуй:
Нас друг от друга больше не отогнать.
Как же становится невыносимо жарко —
От поцелуя, конечно, не от огня…

СПЕЦПРИЗ ОТ ИЗДАТЕЛЬСТВА DREAM MANAGEMENT — ИРИНА БЫКОВА

***

Во мне звучит война. Набата строгий звон.
Его не заглушить ни радостью, ни болью.
Я не могу сказать, зачем из тех времён
Со мною говорят с надеждой и любовью.

Сто тысяч голосов на обнажённый слух,
И каждый о своём поёт, о сокровенном.
Но в тех полях, где деды испустили дух,
Мне тишина кричит о незабвенном.

О незабвенной памяти людской
Письмом солдатским, скомканным и смятым.
Не убежать от памяти такой,
На ней мы все по-своему распяты.

Звучат над маем пафоса слова,
Салюта радуга над миром расцветает.
А по полям колышется трава
И их глазами к небу прорастает.

А на земле на этой я живу,
Хотя душа об этом не просила.
И всё звучит сквозь мира тишину
Во мне война с неугасимой силой.

СПЕЦПРИЗ ОТ БИБЛИОТЕКИ ИМ. В. В. РОЗАНОВА — СТАНИСЛАВ КОЛЧИН

Чёртово городище

Уступает народу народ города, и равнины, и реки, —
Только доблесть бессмертно живёт, ибо храбрые славны вовеки!
                                                                                     Валерий Брюсов

***

Ни легенды, ни песни не скажут,
Что за город здесь был, что за племя,
Лишь про чёрта смешные рассказы:
Как собравшись с чертями со всеми
Не достроил он дьявольский замок
И лишился желанной невесты,
Побросав валуны. Позже стало
Зваться чёртовым странное место.

И когда все забылись детали,
Археологи занялись тесно
Городищем, костей накопали,
В них славян опознав по подвескам,
И открыли зловещую тайну:
Город пал после жёсткой осады

В неизвестной войне, и отчаянно
Хоть сражались, лежат без обряда
Погребения славные предки.
Их отвага никем не воспета.

Их святилище названо едко —
«Чёртов город» на долгие лета.
Даже подвиг и тот — иллюзорен,
Если порвана нить поколений.
Может смерть и спасёт от позора,
Только мёртвые имут забвенье…